Els quatre estats de l’arrossejat

Quan anava a escola, una de les coses que recordo que ens ensenyaven era que la matèria es podia trobar en tres estats: sòlid, liquid i gasós. A més, per raons que desconec, sempre ens ho explicaven per aquest ordre. Sòlid, liquid i gasós. Com si necessàriament les coses haguessin de seguir aquesta mena de seqüència. Al cap dels anys, però, la cuina em va ensenyar que la matèria en podia tenir quatre, d’estats. I em va permetre comprovar que aquesta (falsa) seqüencia no tenia perquè complir-se necessàriament. La culpa va ser del rossejat.

El primer estadi en que trobarem un bon rossejat és el gasós. L’aroma a peix que sortirà de la cuina ens informarà que aquesta recepta d’arròs tan popular i tan marinera ja ha començat a bastir-se. Res de sòlid, doncs: el primer que notarem és un gas d’aroma penetrant a peix ballant dins de l’olla amb alls, pebrot, una patateta, una rameta de julivert. Res millor que unes bones galeres, el llangostí dels pobres, per donar-li el gust que es mereix. És l’oloreta del brou de peix que us vaig explicar aquí.

El segon estadi serà, ja us ho podeu imaginar, el líquid. L’alquímia haurà convertit l’aigua en una substància saborosa, tant penetrant al paladar com el gas precedent ho era al nostre nas. Peix (i el toc de la galera). Res més. El toc subtil i suau dels aromatitzants; i la densitat lleugera que li dóna la patata no són més que matisos que enriqueixen al rei de la festa, al rei de la recepta.

Ara el rossejat canònic ens mostrarà el seu estat més original. Després del gas i del líquid, el rossejat és so. És un soroll primer tímid i després més escandalós que surt del fons de la paella. És una fressa de petites explosions controlades, de grans d’arròs bomba del Delta (whatelse?) crepitant mentre els removem entre l’oli d’oliva verge extra que hem escalfat fins a deixar-lo roent. És ara quan l’estem rossejant. És ara quan aquest plat adquireix el dret a dir-se com es diu… Sense això no seria res particular, no tindria la importància que té.

L’alquimia ens ha tornat a mutar el plat, que ara és sòlid. Només ara, a punt de rebre el brou fumejant i després de partir la tortura de l’oli bullent, el rossejat pot passar al seu darrer estat. Sobretot quan quedi sec, eixut, amb els grans ben separats i, aquí la cosa ja va a gustos, un pèl duret. I res que l’acompanyi: és un plat d’arròs, res més. Estem fent cuina de barca, no ho perguem mai de vista. I això no vol dir altra cosa que austeritat. Com a molt, ens menjarem abans de l’arròs les verdures i el peix que haurem bollit -barat, el de mal vendre a port- amb una mica d’allioli negat.

Misteris de la vida, per arribar al seu estadi sòlid final el rossejat serà un amalgama d’estats durant quinze minutets: torna a ser líquid, dóno fe que al mateix temps és gasós i el bombolleig que s’escampa per tota la paella ens arriba clarament a les oïdes. Al final, però, la clau: sòlid sense cap mena de dubte. Veieu com el rossejat és tot un repte a la física clàssica?

Un dels grans arrossos valencians, li digueu com li digueu…
A casa meua, i per extensió al meu país petit, d’aquesta menja sempre n’hem dit arrossejat. D’aquí el títol del post. Però el nom del plat s’ha d’escriure, normativament, rossejat. D’aquí la denominació que empro a la resta del post. De fet, el rossejat és una tècnica que també s’empra amb els fideus. Suposo que alguna mena de confusió o d’aplicació intel·ligent de l’economia del llenguatge va dur a dir-li arrossejat . De tota manera, hi ha tota una tradició que diu que el nom del plat és arrossejat, i que la cosa vé d’arròs seixat, o sigue, arròs sofregit; fregit en un greix o segí, com també es diu el llard a bona part del país que parla català occidental.

Per acabar d’embolicar la cosa del nom, ressulta que hi ha parts del País Valencià que la paraula rossejat la fan servir per denominar una arròs… al forn! Que no té res a veure, a més, amb aquest mariner que us expliquem aquí. Xavi vos en explica moltes coses en aquest post, del rossejat al forn. Finalment, encara cal tenir en compte que a molts llocs del país en diuen arròs a banda, d’aquest plat. La raó és senzilla: el peix que s’ha fet servir per al brou es menja a banda de l’arròs. Per cert, que la tradició marinera diu que el bollit es menja abans que l’arròs: una manera de guanyar temps, ja que les verdures i el peix es cruspien mentre s’anava fent l’arròs…

Es digui com es digui, estic d’acord amb el gran gastrònom valencià Vicent Marquès quan diu que aquest és un dels grans arrossos valencians, junt amb el caldós, la paella i l’arròs al forn. El gran arròs mariner, diria jo; acceptant que la paella, la primigènia, és un arròs d’horta, de terra endins.

Salut!

Massitet

Marmitako deconstruit

Deconstruir és, sense cap mena de dubte, una de les paraulotes de l’anomenada cuina  tecnoemocional (o era molecular? O, no, d’avantguarda? 😉 ) que més m’agrada. No sé perquè. Potser perquè sóna a cosa poc habitual com es des-fer quelcom, desmuntar-ho. O potser té un punt de regressió infantil, quan era més divertit desmuntar la ràdio del teu pare que muntar un vaixell del Tente. Total, que m’encata la idea de deconstruir i un dia d’aquest em va donar per provar-ho. Amb un marmitako. No ens hi anàvem a posar per qualsevol cosa, no?

Marmitako…
El marmitako és el plat de la cuina mítica basca que més m’agrada. Per mi és el referent més clar de la cuina tradicional basca. Ja sé que hi ha el bacallà al pil-pil / al ajoarriero / club Ranero. O també hi ha els pintxos, per suposat. O la truita de bacallà (aixó es afecció, collons!). O les dotzenes de recepta amb lluç. O el, ho de reconèixer, no menys mític txuleton de bou de tres quarts de quilo a la brasa.

DSC_0031

Però què voleu que us digui: a mi pensar en cuina tradicional basca és pensar en aquest guisat de tonyina amb patates. Probablement, perquè si em fessin triar entre un plat amb tonyina i un de patates preferiria morir-me de fam abans que triar entre dos dels meus productes preferits. De receptes, com podeu imaginar, n’hi ha patades: segurament, una per cada llar basca. Només consultant el llibre Cocina vasca de l’editorial Sendoa (l’equivalent al nostre Gran llibre de la cuina catalana) n’hi ha quatre de diferents. Per simplificar us deixo aquesta de l’Escola de d’Hosteleria de Leioa, la més important d’Euskadi i de la qual puc donar fe que saben que es porten entre mans.

Deconstruït
Els ingredients bàsics del marmitako, en què tots coincideixen, són la patata, la ceba, el pebrot verd i la tonyina. I ja està. Sal i oli, obviament, però res més. Casi nà…  S’ofeguen les verdures i, quan ja estan força cuitetes, tirem les patates i les removem una mica. Al cap d’un parell de minuts, hi tirem l’aigua (o brou de peix si volem) fins que les cobreixi i les deixem coure. Quan les patates ja estiguin cuites, hi posem la tonyina fresca tallada a daus i la deixem un parell de minuts. Apaguem el foc i ho deixem reposar.

DSC_0034Feta així, la tonyina sol quedar un pèl massa cuita per al meu gust, sobretot si es segueix el consell tradicional de deixar-lo reposar uns minuts abans de servir-lo. Va ser precisament aquest excés de cocció que em va fer pensar en deconstruir el marmitako per apropar-lo més al nostre gust. I aquí va la idea, que no és tan diferent…

Fins al moment de tirar la tonyina tot ho fem igual. Per a dues persones: una patata petita, mitja ceba mitjana i mig pebrot verd no gaire gros. Això sí, ho fem amb brou de peix perquè nosaltres la tonyina no la posarem perquè la farem volta i volta a la planxa. Sí, sí. Així és com més ens agrada la tonyina: ben marcada de fora a foc fort, però crueta de dins.

Això és el que fem: guisar les patates com si fos marmitako, però la tonyina tot just a la planxa. Per jugar més amb la deconstrucció, passem les patates pel turmix fins tenir una consistència entre cremosa i enganxifosa. Per acabar de decorar el plat, unes gotes d’oli de nyora: polpa de nyora (el pimiento chorizero dels bascos) batuda amb força amb oli d’oliva. D’aquesta manera li posem un toc de color i afegim, de retruc, un dels ingredients opcionals que es pot trobar en diverses de les recepta existents de marmitako.

No estic segur d’haver entès bé el concepte. Ni tansols de saber si aquest marmitako està deconstruit. Però jo crec que, si el proveu, us encantarà.

Osasuna eta gora Euskal Herria!

Massitet

Un pintxo fallit

Fa temps, la Mar va llençar una de les seves suggerents idees i ens convidava a tots a publicar posts on mostressim les pifies de la nostra cuina, aquells intents fracassats o provatures sense sentit que tenim amagades a l’armari de les vergonyes… Ara no fa tant, des de Zero Gluten deixaven un comentari en aquest post dels cuiners vermells on els felicitava per haver reconegut en un post que no havien quedat contents amb un àpat.

Reconec que totes dues coses són ben profitoses: tot sovint, donant classes, et trobes que els alumnes han aprés molt més equivocant-se de ple en un exercici que no pas quan han anat encertant, tot sovint per pura sort. Per tant, i amb un cert afany de prevenció social (no se us acudeixi fer aquesta prova!), avui us deixo una recepta d’un pintxo absolutament fallit.

Tomàquet sec, pesto i anxova en oli
A priori, us ho he de dir, em pensava que estava a les portes d’un moment gloriós, d’un eventual gran clàssic de casa nostra; d’aquells que dones a provar a tots els qui venen a casa teva a sopar, mostrant amb orgull la perícia que has tingut en la tria dels ingredients i el bon gust en el muntatge (per això en tenia com 12 fotos, per a un superpost…). Però una vegada a la boca, tururut violes! que diem al meu poble: els tres sabors es barallaven, sense ordre ni concert, per manar.


DSC_0128

No hi havia meridatge de cap manera, ni per afinitat ni per contrast: de repent, la salabror de l’anxova; sense cap transició, la pastositat oliosa del pesto; tot seguit, la textura tersa del tomàquet amb tota la seva potència. I torna a començar, sense ordre ni concert… Un fracàs com il faut, ben didàctic: no es poden barrejar coses amb tanta potència de sabor i pretendre obtenir un plat  equilibrat…

Salut!

Massitet

Un pintxo fallit

Fa temps, la Mar va llençar una de les seves suggerents idees i ens convidava a tots a publicar posts on mostressim les pifies de la nostra cuina, aquells intents fracassats o provatures sense sentit que tenim amagades a l’armari de les vergonyes… Ara no fa tant, des de Zero Gluten deixaven un comentari en aquest post dels cuiners vermells on els felicitava per haver reconegut en un post que no havien quedat contents amb un àpat.

Reconec que totes dues coses són ben profitoses: tot sovint, donant classes, et trobes que els alumnes han aprés molt més equivocant-se de ple en un exercici que no pas quan han anat encertant, tot sovint per pura sort. Per tant, i amb un cert afany de prevenció social (no se us acudeixi fer aquesta prova!), avui us deixo una recepta d’un pintxo absolutament fallit.

Tomàquet sec, pesto i anxova en oli
A priori, us ho he de dir, em pensava que estava a les portes d’un moment gloriós, d’un eventual gran clàssic de casa nostra; d’aquells que dones a provar a tots els qui venen a casa teva a sopar, mostrant amb orgull la perícia que has tingut en la tria dels ingredients i el bon gust en el muntatge (per això en tenia com 12 fotos, per a un superpost…). Però una vegada a la boca, tururut violes! que diem al meu poble: els tres sabors es barallaven, sense ordre ni concert, per manar.


DSC_0128

No hi havia meridatge de cap manera, ni per afinitat ni per contrast: de repent, la salabror de l’anxova; sense cap transició, la pastositat oliosa del pesto; tot seguit, la textura tersa del tomàquet amb tota la seva potència. I torna a començar, sense ordre ni concert… Un fracàs com il faut, ben didàctic: no es poden barrejar coses amb tanta potència de sabor i pretendre obtenir un plat  equilibrat…

Salut!

Massitet

Quaresma? Abadejo arrebossat…

L’any passat, a mitjans de la Quaresma, vaig publicar un post on explicava una recepta de bacallà molt pròpia d’aquests temps. Enguany, per no ser menys i no faltar a les tradicions ni que fos a darrera hora quaresmal, us en presento una altra basada, també, en productes de temporada. Cuina popular en estat pur; o el paisatge al plat, que deia messié Pla…

abadejo_arrebossatÉs tan simple que gairebé em fa vergonya publicar-la. Però és tan bona que també em sap greu no compartir-la amb vosaltres. Així que aquí la teniu. L’únic que heu de fer és agafar uns bons talls d’abadejo (orientals, bacallà), passar-los per ou i pa ratllat i arrebosar-los fins que tinguin el coloret tan sexy que es veu a la foto. A banda, haureu fet una samfaina com més us agradi. A casa meva la fem coent ceba, pebrot vermell, alberginia i tomàquet. Opcionalment, una mica de carabaceta (el carbassó dels orientals). Tot tallat a trossos grossets i ofegat amb sal i oli a foc molt baix en cassola de fang, que li donarà aquell puntet, aquella coseta diferencial…

Bona, eh? Doncs a gaudir-la estimats!

Salut!

Massitet

Un filet exuberant

La cuina, com totes les coses importants a la vida, és una qüestió de percepció: no es tracta tant de com són les coses, sinó més aviat de com les veiem; de com les vivim. Aquesta afirmació de pseudofilosofia culinària ve a tomb pel títol d’aquest post. Si fóssim objectivistes, pot ser un filet de porc amb boniato i suc de rostit no seria gaire exuberant. Pel cap baix, no en el sentit literal que li dóna el DIEC: “Abundant i copiós en excés, que té un excés de plenitud“. Però a mi, la paraula que em ve al cap és exuberància quan veig aquest plat. I és que em sembla una menja que mostra una clara “plenitud”…

filet_exuberantAgafem un boniato, l’emboliquem en paper de plata i el rostim al forn a mitja temperatura fins que estigui al punt, melòs però sense estar massa cuit. El treiem del forn i el conservem calentet. Llavors, agafem un tac de filet de porc i el fem al nostre gust, que a casa nostra vol dir marcat pels quatre costats i rosadet per dins. Llavors, tallem un tall de boniato d’una mida semblant i el salpebrem. En el fons del plat posem un bon glop de concentrat de suc de rostit que haurem fet, per exemple, seguint aquesta recepta. Posem les dues joies a sobre i les coronem amb una mica de flor de sal, molt millor si és del Delta de l’Ebre. El gust penetrant i consistent; així com el contrast de sabors i textures ens va semblar molt, molt suggerent. Simple però exuberant. O no?

Salut!

Massitet

Una recepta del segle XIX

“Cada ració de llom de porc consistia en dos filets regulars ben aixafats i assaonats de sal; es fregien a la paella amb foc viu i amb greix dels rostits (que per això adquiria un gust que no podien donar-li en altres llocs). En quedar els filets ben fregits es retiraven de la paella per a tirar la ració de mongetes blanques absolutament escorregudes del seu brou, aquestes mongetes blanques es dauraven bé amb el suficient greix (el mateix amb que havíem fregit el llom). En quedar aquestes un xic vermelles se li afegia all i julivert ben picat i un polsim de pebre blanc en pols. Quan per fi ambdues coses quedaven ben fregides i donat a les mongetes la forma d’una truita, es posava al plat o plàtera en el qual havia de portar-se a taula. Al damunt es col·locaven els filets de llom acabats de fregir i posats de pla. En aquest punt ruixaven molt lleugerament el conjunt del plat amb un xic de suc de rostits sense que es veiés el suc en el plat, és a dir, que deixava córrer el plat, resultant un conjunt sec, però sucós a l’hora. I d’aquesta manera tenim explicada la composició i manera de ser d’aquest plat tan famós entre els nostres gourmets“.

llom_amb_mongetesD’aquesta manera, tan decimonònica, explica el gran cuiner Ignasi Domènech al seu libre La Teca una de les receptes que més triomfaven a la Barcelona de mitjans de la primera meitat del XIX. La recepta que recull Domènech és la que feien al restaurant de l’Hotel Falcón, un dels més reputats de la ciutat. Segons afirma Néstor Lujan en un llbret tan petit com interessant titulat El menjar, aquesta recepta era la més elaborada i la que més triomfava i la clau estava a l’ús que feien dels suscs de rostits. Lujan afirma que aquest plat, fa més 150 anys, va fer famosa la fonda Falcón, que “es va fer cèlebre per un plat que ha passat a la història de la ciutat dintre de la gastronomia catalana: el llom de porc amb mongetes“.

Estic d’acord amb el mestre Luján quan afirma que aquesta recepta serveix “per demostrar com en cent anys ha canviat totalment el gust de la cuina, perquè avui ningú no gosaria servir [en un restaurant de gamma alta] aquest plat senzill i saborós, tan especiat i tan perfumat!” I aixó ho diu en llibre editat el 1979! Imagineu-vos servir-lo ara, 30 anys després, en un restaurant estrellat… Encara que la revifada de la cuina tradicional que viu el cap i casal igual ens porta alguna sorpresa.. 😉

Salut!

Massitet

P.S.: La versió de la foto és un succedani, la versió cutre que es servia en altres restaurants menys reeixits fa gairebé 200 anys. No teníem suc de rostit…

L’amanida d’Algorta

Avui, que ja torno cap a Barcelona després d’haver estat una setmana a Euskadi, us passo la recepta d’una amanida que em van passar els germans Cuesta, els meus verdulers i fruiters de capçalera mentre vaig viure a Algorta (Getxo, Bizkaia) durant tres mesos. És, com moltes de les coses de la vida, ben senzilla. També, com en tantes altres joies del dia a dia, la clau està en el producte. En aquest cas solament ens en fan falta mitja dotzena: patates, ceba tendra, pebrot vermell, tonyina en oli d’oliva verge extra, un bon vinagre del vostre gust i sal.

amanida_algorta2

El primer que hem de fer és posar el pebrot vermell (gros, de carn gruixuda) a escalibar. Al nostre gust: a la planxa tomba-i-tomba o al forn ben embolicat. Mentre, tallem les patates a rodanxes d’un centímetre de gruix i les posem a bollir en aigua abundant amb sal. Han de ser de les que aguenten senceres la bullida, ja que serán la base de l’amanida. Fem’ho a foc lent, per assegurar-nos que no es trenquen. Mentre, podem anar tallant la ceba tendra (fresca, mentolada) en juliana una mica gruixuda, com la de foto. Ara ja arribat l’hora de muntar l’amanida.

Posem una base de patata. A sobre, les tires de pebrot escalibat empapat del seu propi suc i barrejat amb unes tires de ceba tendra. Tanquem el muntatge amb els tacs de tonyina, que procurarem que sigui d’aquell en pots de vidre i d’alguna bona marca de conserves del Cantàbric: pel cap baix Ortiz; a partir d’aquí Aguirreoa, Don Bocarte o similars. Llavors, agafarem l‘oli que ha quedat al pot de la tonyina, hi afegim una mica de suc de pebrot escalibat que haurem reservat, un glop de vinagre (millor fruitós, no gaire àcid: un gran Forum de Cabernet Souvignon, per exemple) i ho batrem fins aconseguir una vinagreta untuosa i homogènia. Tireu-la per sobre i a taula.

Prepareu pa, de Can Turris per exemple…

Massitet

P.S.: Si ens fa mandra escalibar el pebrot, la solució és(també) senzilla i tant digna com l’original: Pebrots del piquillo de Lodosa. Pedro Luis, si els podeu trobar. En tot cas, quan feu aquesta amanida no falteu mai a la consigna, les mítiques tres P: Producte, Producte, Producte. Pot no semblar-ho, però aixó és una amanida delicatessen…

Una recepta quaresmal

Com que aquests dies estic molt pendent de la Quaresma (vegeu el post dels bunyols…), avui he pensat que podia penjar una de les moltes receptes que ma mare m’ha llegat i que trobo molt quaresmal: abadejo amb carxofes (orientals: bacallà). La veritat és que me pareix molt encertada per aquestes dates: porta abadejo, un peix metafòric de la vella Quaresma; i carxofes, que en aquest moment de l’any es troben en un moment excel·lent (Miquel Sen i Pere Puigbert dixit).

Facilet, facilet i boníssim, boníssim
Aquesta recepta és d’aquelles que són tan fàcils de fer que sembla mentida que pugui sortir tan bona. Pocs ingredients i tècniques simples; i sense gaire complicacions. Això sí, procureu obtenir una bona matèria primera, que si no es nota! Aquí van els ingredients:
1 tall de llom de bacallà dessalat per persona (p/p)
2 o 3 carxofes per persona, segons la mida i el vostre gust
1 ceba mitjaneta p/p
1 pastanaga p/p
1 patata petita p/p
Un parell de grans d’all p/p
Sal

Pebrot vermell de la vera
Oli d’Oliva Verge Extra

La cosa és molt simple: pelem les carxofes fins deixar-ne el cor. Les posem a sofregir en una mica d’oli d’oliva. Un parell de minuts després hi afegim la ceba tallada en juliana fina, la pastanaga tallada a trocets petits i els alls. Hi posem un polsim de sal (no en poseu gaire: alerta amb la que li queda a l’abadejo!). Ho deixem tot tapat que es vagi coent a foc lent en el seu propi suc.

Quan la ceba ja transparenta hi posem el pebrot i ho removem tot una mica. Tot seguit afegim una mica d’aigua i quan torni a arrancar el bull posem la patata, tallada molt fina. Penseu que no cal posar molta aigua, ja que el peix no ha de quedar cobert; no s’ha de coure gaire. Al cap d’uns deu minuts, hi afegim el bacallà, el tapem i ho deixem una estona, en funció de com us agradi de cuit i de com sigui de grossa la peça de bacallà. I ja està! El resultat és el que podeu veure a la foto.

Tres o quatre variants
Hi ha dues variants que la meva mare fa de tant en tant d’aquest bacallà amb carxofes. La primera, afegir un grapat de pèsols quan posem la ceba. En aquest cas, abans d’afegir la patata ho deixarem bullir una mica més, per tal que els llegums es coguin bé. L’altra variant és sense patata, amb o sense pèsols. I una tercera consisteix en coure-ho tot en cru, una expressió que a casa meva vol dir tot bullit sense haver-ho sofregit. Llavors, hem d’anar incloent els ingredients en funció del temps que necessiten per coures i cal vigilar els diferents temps de cocció que necessita cadascun. Ja veieu: un quatre-en-un de bacallà amb carxofes (o abadejoncartxofes, que diríem a Vinaròs…)

Jo, que sóc un descregut, no puc dir si menjar aixó per Quaresma us garantirà cap bon resultat com a cristians. Ara, Ei, si la feu un divendres i de postres us mengeu uns bunyols, ja teniu el cel guanyat a la terra, segur! 😉

Massitet

P.S.: Si voleu una altra recepta de bacallà, el març de 2009 he penjat aquesta altra.